el Cubil del Ogro
"...Yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas..."
"...Yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas..."
el anticristo!!
Un hombre negro muy poderoso, que viene del norte, la gente lo amará. Es el Anticristo, está aquí ya, la Biblia lo predijo. Es Barack Obama. Arrepentiros!!
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Poema El Perro Vagabundo
Flaco, lanudo y sucio. Con febriles
ansias roe y escarba la basura;
a pesar de sus años juveniles,
despide cierto olor a sepultura.
Cruza siguiendo interminables viajes
los paseos, las plazas y las ferias;
cruza como una sombra los parajes,
recitando un poema de miserias.
Es una larga historia de perezas,
días sin pan y noches sin guarida.
Hay aglomeraciones de tristezas
en sus ojos vidriosos y sin vida.
Y otra visión al pobre no se ofrece
que la que suelen ver sus ojos zarcos;
la estrella compasiva que aparece
en la luz miserable de los charcos.
Cuando a roer mendrugos corrompidos
asoma su miseria, por las casas,
escapa con sus lúgubres aullidos
entre una doble fila de amenazas.
Allá va. Lleva encima algo de abyecto.
Le persigue de insectos un enjambre,
y va su pobre y repugnante aspecto
cantando triste la canción del hambre.
Es frase de dolor. Es una queja
lanzada ha tiempo, pero ya perdida;
es un día de otoño que se aleja
entre la primavera de la vida.
Lleva en su mal la pesadez del plomo.
Nunca la caridad le fue propicia;
no ha sentido jamás sobre su lomo
la suave sensación de una caricia.
Mustio y cansado, sin saber su anhelo,
suele cortar el impensado viaje
y huir despavorido cuando al suelo
caen las hojas secas del ramaje.
Cerca de los lugares donde hay fiestas
suele robar un hueso a otros lebreles,
y gruñir sordamente una protesta
cuando pasa un bull-dog con cascabeles.
En las calles que cruza a paso lento,
buscan sus ojos sin fulgor ni brillo
el rastro de un mendigo macilento
a quien piensa servir de lazarillo
ELEGÍA DEL COBARDE
No podemos fiarnos de ti con la seguridad de una sangre hermana de la
nuestra; con la seguridad de ese noble latido albergado en los cuerpos de
los hombres que da citas en la historia y sabe siempre la dirección de la
brújula.
No podemos fiarnos de ti aunque seas inteligente para estudiar una teoría;
aunque tengas sensibilidad para entender un poema; aunque muestres bondad
para no hacer daño a los otros; aunque percibas en torno la presencia de
Dios y el calor entrañable de la tierra que pisas.
A pesar de todo esto no podemos fiarnos de ti, ni para que combatas una
teoría errónea, por amor a la ciencia; ni para que defiendas la poesía
frente a la violencia cúbica de la vida; ni para que apoyes al desamparado
frente a los fuertes ni para que luches por un espacio en donde permanezca
tu alma y una tierra a donde pueda volver tu cuerpo.
No podemos fiarnos de ti, porque aunque en tu alma existen los fermentos
sembrados por Dios en un hombre, llevas en el tobillo derecho --en el
derecho, precisamente-- un invisible grillete de hierro, con una cadena, de
la que cuelga abrumadora, increíble, una oscura bola de plomo, que es tan
grande como tú y tan pequeña como tú, pero tan pesada, tan pesada, que tira
de ti siempre fría y muda. impidiéndote llegar a todas partes por ti mismo,
por tu propio impulso, si los demás no te ayudan a llevarla.
Tú te hallas en la vida, acongojado entre el ir y venir de los demás, con
ese ingente peso que te la paraliza, que no te deja, aunque quieras, ser
imagen y semejanza de Dios y no tienes valor para soltarlo, para abandonarlo
y que ruede lejos de ti; porque en ese grillete pesadísimo has acumulado
monstruosamente, al correr de la vida y esclavizándote de él cada vez más,
hasta ser una pobre alma paralítica, con ojos suplicantes de cautivo, la
cobardía de cincuenta generaciones y media: de una generación de caballos
que se asustaban, estremecidos bajo su piel, de un papel zarandeado en el
suelo por el viento; de una generación de ardillas que para dormir su
inquietud tomaban el veronal de la soledad; de una generación de falenas,
asustadas de sus sombras de murciélago; de una generación de corzos
espantados del crujir de las hojas; de una generación de liebres ansiosas
de cerrar los dos ojos...
Y así hasta ciento cincuenta miedos y medio diferentes, acumulados en el
grillete que arrastra tu pie derecho --el derecho, precisamente-- y que te
impide poseer todo lo que pudieras alcanzar en la vida incluso vivir como un
ser humano en quien Dios puso el sagrado depósito de la libertad de su
alma...
No te atreves nunca a hacer y defender lo bueno y lo justo, porque temes ser
vencido siempre y ni poder correr con el peso que arrastras, pero, en
cambio, siempre que sientes tu espalda temerosa resguardada por alguien, vas
segregando tu bilis hasta formar un charquito para que resbalen esos seres
que odias porque no son cobardes como tú, ni su alma es enana como la tuya.
Y tu cobardía es tan monstruosa que te niegas hasta a ti mismo, por el miedo
invencible de despertar envidias y peligros, como negarías la verdad de
cuanto te rodea o mantendrías la mentira de lo existente.
Y tu cobardía es tan cruel con los demás, aunque tú no lo sientas, que sólo
les ofrece un egoísmo infinito: el fruto repugnante y estéril que nace de
ella.
No podemos por esos fiamos de ti, que cuando te necesitamos desapareces
detrás de ese grillete que arrastras, de ese grillete pesadísimo que es
acaso tu propia alma, ahogada en una cobardía sin orillas, que la ha vuelto
de plomo, con ese tremendo peso gris de tu vivir.
¡ De tu vivir ! ¡ Vivir ! Vivir es otra cosa, es otro mundo aparte de ese
tuyo que arrastras impotente.
¿ Para qué conservar como un tesoro inapreciable esa pobre vida
tuya,remendada de precauciones y temores, que empieza y acaba en ti ?
¿ No ves cómo se pierden, al calor del vivir de los seres, las más nobles y
bellas para infundirse en otras y llegar a que se haga montaña el destino
del hombre ?
¿ No sientes la miseria de la miseria misma que no se atreve
a serlo, en esa cobardía con que tiemblas, sin tregua, entrechocando los
dientes de tu alma, como una hojilla seca e infecunda, sin verdor y sin
jugo, del árbol de la vida y de la muerte ?
No, no podemos fiarnos de ti, no, porque tu cobardía, esa carga que
arrastras en tu biografía de conejillo huido, hasta tiene ya miedo de sí
misma.
JUEGOS
CANCIÓN DEL MARIQUITA
El mariquita se peina
en su peinador de seda.
Los vecinos se sonríen
en sus ventanas postreras.
El mariquita organiza
los bucles de su cabeza.
Por los patios gritan loros,
surtidores y planetas.
El mariquita se adorna
con un jazmín sinvergüenza.
La tarde se pone extraña
de peines y enredaderas. El escándalo temblaba
rayado como una cebra. ¡Los mariquitas del Sur,
cantan en las azoteas!
Federico García Lorca
POEMA DE LA SOLEÁ
SORPRESA
Soleá de Cádiz
Muerto se quedó en la calle
con un puñal en el pecho.
No lo conocía nadie.
¡Cómo temblaba el farol!
Madre.
¡Cómo temblaba el farolito
de la calle! Era madrugada. Nadie
pudo asomarse a sus ojos
abiertos al duro aire. Que muerto se quedó en la calle
que con un puñal en el pecho
y que no lo conocía nadie.
CRUCIFIXIÓN
La luna pudo detenerse al fin por la curva blanquísima de los caballos.
Un rayo de luz violenta que se escapaba de la herida
proyectó en el cielo el instante de la circuncisión de un niño muerto.
La sangre bajaba por el monte y los ángeles la buscaban,
pero los cálices eran de viento y al fin llenaba los zapatos.
Cojos perros fumaban sus pipas y un olor de cuero caliente
ponía grises los labios redondos de los que vomitaban en las esquinas.
Y llegaban largos alaridos por el Sur de la noche seca.
Era que la luna quemaba con sus bujías el falo de los caballos.
Un sastre especialista en púrpura
había encerrado a tres santas mujeres
y les enseñaba una calavera por los vidrios de la ventana.
Las tres en el arrabal rodeaban a un camello blanco,
que lloraba porque al alba
tenía que pasar sin remedio por el ojo de una aguja.
¡Oh cruz! ¡Oh clavos! ¡Oh espina!
¡Oh espina clavada en el hueso hasta que se oxíden los planetas!
Como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse.
Entonces se oyó la gran voz y los fariseos dijeron:
Esa maldita vaca tiene las tetas llenas de leche.
La muchedumbre cerraba las puertas
y la lluvia bajaba por las calles decidida a mojar el corazón
mientras la tarde se puso turbia de latidos y leñadores
y la oscura ciudad agonizaba bajo el martillo de los carpinteros. Esa maldita vaca
tiene las tetas llenas de perdigones,
dijeron los fariseos.
Pero la sangre mojó sus pies y los espíritus inmundos
estrellaban ampollas de laguna sobre las paredes del templo.
Se supo el momento preciso de la salvación de nuestra vida.
Porque la luna lavó con agua
las quemaduras de los caballos
y no la niña viva que callaron en la arena.
Entonces salieron los fríos cantando sus canciones
y las ranas encendieron sus lumbres en la doble orilla del rio.
Esa maldita vaca, maldita, maldita, maldita
no nos dejará dormir, dijeron los fariseos,
y se alejaron a sus casas por el tumulto de la calle
dando empujones a los borrachos y escupiendo sal de los sacrificios
mientras la sangre los seguía con un balido de cordero. Fue entonces
y la tierra despertó arrojando temblorosos ríos de polilla.
Papi ¿Cuanto ganas? Dijo el pequeño con voz timida fijando sus
expresivos ojos en su agotado padre que llegaba del trabajo.
"No me molestes, hijo
¿ No ves que vengo muy cansado?
"Pero, papi. Dime por favor ¿Cuanto ganas?" Insistió.
"Doscientos pesos al día".
Respondió el hombre irritado con tal de quitárselo de encima.
El niño se asió de su saco y le dijo: "Papi, ¿Me prestas cien pesos?
El padre montó en colera y tratando con brusquedad al niño, le
dijo:
"Asi que para eso querías saber cuanto gano. Vete a dormir y no
me estes molestando, muchacho aprovechado".
Ya había caido la noche cuando el padre se puso a meditar sobre lo ocurrido.
El incidente lo hizo sentirse culpable. Tal vez su hijo queria comprar algo...
Había estado muy ocupado en el trabajo últimamente y no estaba al
tanto de los acontecimientos del hogar.
Queriendo descargar su conciencia
dolida, se asomó a la habitación del pequeño.
"Hijo ¿Estás dormido?"
El niño abrió los ojos a medias. "Aqui tienes
el dinero que me pediste. ¿Para que lo querías?"
Tallandose los ojos, su
hijo metió la manita debajo de su almohada y sacó varios billetes arrugados.
Es que quería completar. ¿Me vendes un día de tu tiempo?
Anónimo
~ MIS REFLEXIONES PERSONALES ~"Debemos comprender que no podemos escapar al dolor común,EL ORIGEN DE E.T.A. ES DE CARÁCTER SOCIAL, NO POLÍTICO
y que la única justificación, si la hay,
es hablar mientras podamos en nombre de los que no pueden."
Albert Camus.
Si alguien quiere simplificar con ETA puede hacerlo, pero dudo mucho que llegue a ningún camino correcto para conseguir su erradicación. Por eso, yo propongo la investigación de las causas que socialmente propician que existan jóvenes que estén dispuestos a matar a inocentes por una entelequia como "la patria vasca" y otros millares de personas que les siguen apoyando con su voto a través de su brazo político de turno (antes Herri Batasuna, luego Euskal Herritarrok, más tarde Sozialistak Abertzaleak, luego...?).
Cuanto más primitiva es una sociedad, más proclive es al fundamentalismo. El hombre primitivo agrede al otro porque es distinto y, por ser distinto, es una fuente de posibles peligros, una amenaza, en suma.
El fundamentalismo de ETA se nutre de las lagunas de escasez de civilización y modernidad que aún quedan en la sociedad vasca, por muy avanzada que pretenda ser la imagen que lanza al mundo, museo Guggenheim incluído.
No importa lo industrializada que esté una sociedad: en las cloacas puede estar esperando la intolerancia, como una peste de ratas venidas de la prehistoria. Y esto es un aviso para todas las sociedades del mundo, incluídas las distintas comunidades autónomas que existen en España.
El régimen nazi se gestó en las rendijas de primitivismo que sobrevivían en el alma alemana, por más que hoy nos parezca una sociedad avanzada. Incluso hoy día, el fantasma de la xenofobia se pasea de vez en cuando por las noticias de Europa.
Mientras no se esté al tanto de que se está tratando con cavernícolas, todo acercamiento al entorno de ETA es peligroso para la sociedad y, desde luego, para los que propician ese acercamiento.
Donde existen fenómenos de terrorismo fundamentalista, encontraremos rasgos de esa falta de civilización. Generalmente se trata de sociedades muy rurales, pero marcadas también con el hierro de la industrialización desaforada concentrada en ciertas zonas. Esta industrialización es la que permite agrupar frustaciones, que en el medio rural no encontrarían más cauce de expresión que el del garrotazo al vecino. Son las frustraciones de numerosos hombres y mujeres que, quizá venidos del campo buscando prosperar, se encuentran metidos en un engranaje de obligaciones y deberes que les asfixia y que los salarios no compensan. Son las frustraciones de tener que renunciar a tantas cosas, como la familia dejada en el campo o en la montaña, o la amiga -medio novia- que finalmente se casó con un guardia civil andaluz. Son las frustraciones de quienes, una vez en el engranaje, no ven la manera de salir de él.
Agrupadas todas estas frustraciones, sólo hace falta darles un tinte ideológico. Podrá ser la lucha de clases o el nacionalismo -o ambas, como en el caso de ETA-, podrá ser religión u otra utopía. El caso es darle un nombre y buscar una cabeza de turco. El resto lo hacen las frustraciones, ahora ya no dispersas sino con un objetivo al que dirigir sus iras.
Y cuando hablamos de frustraciones, todo es posible. Porque la frustración, la impotencia, necesita una válvula de escape. Si la válvula de escape no funciona correctamente o sencillamente no existe, la olla de las frustaciones explota. Esto lo sabía Franco (y otros regímenes) que permitió y alentó que las frustraciones sociales se catalizaran a través del fútbol, de los toros y del flamenco, por decir tres tópicos.
¿Dónde surge ETA? Simplificando, en los núcleos industriales de Guipúzcoa y Vizcaya.
Primera posibilidad: los empresarios vascos de los comienzos (no los de ahora, tal vez, pero también pudieran tener algo que ver) han preferido canalizar la frustración de los obreros hacia objetivos "externos", como pueden ser "los españoles" en general. Esto supuso la creación de un monstruo (ETA) que luego se les fue de las manos y acabó matando no sólo a guardia civiles, militares y policías, sino también a los propios empresarios y, últimamente, también a políticos. Todos los estamentos sociales han sido atentados por ETA, incluso algún sindicalista. Creo que sólo falta que disparen sobre algún clérigo.
Segunda posibilidad: hablando de clérigos, no olvidemos que los primeros pasos de ETA como organización se dieron en centros religiosos, como son los propios seminarios y conventos vascos. ¿Tal vez estos centros estaban henchidos de jóvenes rurales cuyas vocaciones no hacían sino encubrír la frustración de una vida que no encuentra salida de otro modo? ¿A cuántos de ellos no les había "robado" la novia algún guardia civil del pueblo o algún otro "maketo", aventajado porque hablaba, leía y escribía castellano con soltura? No hay mucha distancia entre la religión y el fundamentalismo.
Esto, referido a los orígenes. El tiempo ha pasado y hoy las frustraciones pueden haber evolucionado en su origen, pero no el modo de solventarlas: alimentando lógica nacionalista y vertiendo sangre inocente.
En mi modesta opinión, ETA y su entorno se nutren sobre todo de jóvenes hijos de obreros industriales. La frustración de los padres se pasa a los hijos, se "mama" en casa desde la infancia. Tal vez los padres no sean nacionalistas, pero los hijos tienen que buscar una explicación y justificación a ese odio que perciben en casa. Si los padres no conocen el origen de sus frustraciones y no pueden aclararlo a los hijos, o transmiten una causa que el hijo percibe equivocada, los hijos buscarán las respuestas por su cuenta. En esta búsqueda serán presa fácil de los ideólogos de turno. Un joven necesita desesperadamente respuestas a los interrogantes que le plantea su mundo. Si viene uno con encefalograma plano y le dice con aplomo cuatro "verdades" de cómo va el mundo, le escuchará entusiasmado. Después de eso, colgarle una pistola al cinto es la cosa más fácil.
Estamos hablando de jóvenes que probablemente no han tenido una buena trayectoria escolar. Tal vez han abandonado los estudios pronto, han leído poco y tienen el criterio poco desarrollado para orientarse en la selva de discursos que es nuestra sociedad gracias a los medios de comunicación de masas. Tal vez han pasado demasiadas horas con otros jóvenes "poteando" y sin atender al desarrollo intelectual que requiere su edad. A la hora de discutir, tienen pocas luces y todo se lo tienen que dar simplificado: "los españoles son unos cabrones que nos están siempre jodiendo" puede ser un buen aperitivo para nutrir sus neuronas. Los platos fuertes vendrán después.
¿Por qué es de tendencia nacionalista más que socialista, aunque ETA se defina como marxista-leninista? Eso requiere un análisis aparte.
¿Por qué ETA exhibe una dialéctica sangrienta basada más en el nacionalismo que en el socialismo? Porque es una estrategia. De esta forma pretende cosechar apoyo social y ganarse las simpatías de otros partidos nacionalistas (si usted tiene algún apellido vasco, debería simpatizar con el nacionalismo, así lo esperan ellos). Si el País Vasco llegase a ser independiente, la segunda parte de la ideología, el socialismo, pasaría a primer plano. Y como buenos ejercientes de nacionalsocialistas (nazis, para que nos entendamos) aplicarían también la segunda parte de la estrategia, es decir, pasarían por las armas a todos aquellos que osasen oponer resistencia a su utopía, con el señor Arzalluz, o quien fuera, a la cabeza.
En cualquier caso, lo que parece claro es que el ambiente familiar influye mucho en la elección que luego hacen los jóvenes de integrarse en ETA. De hecho, sólo conozco un caso de los padres de un etarra convicto por asesinato que hayan pedido perdón a la familia de la víctima. ¿Dónde está la petición de perdón de otros padres de etarras por las acciones de sus hijos? Y si no quieren pedir perdón por lo que ha hecho su hijo ya adulto, y de cuyos actos son ajenos, ¿por qué no se desmarcan públicamente de las acciones de los terroristas para que sepamos que no son ellos los que alientan a cometer otros crímenes similares? Tal vez estos progenitores ven
Podeis decir lo que querais,no hay problema,charli que opinion te merece este pasaje..
PANORÁMICAS
Carlos, el terrorista chacal
Por Santiago Navajas
Sus padres le pusieron Íich en loor de Lenin. Hay amores que matan y honores que resultan una maldición. Él se renominó Carlos para su actividad terrorista, en homenaje a su compatriota Carlos Andrés Pérez, por las nacionalizaciones que emprendió y por su política de amistad con la Cuba castrista y de enemistad con el bloque imperialista (las democracias liberales, especialmente EEUU). Posteriormente, la prensa lo rebautizó como Chacal, por un paralelismo casual con la novela de Frederick Forsyth.
En el Festival de Cannes de este año, el director francés Oliver Assayas presentó el biopic que ha realizado sobre el terrorista más mediático –hasta la aparición de Osama Bin Laden– en su versión para televisión, de cinco horas. Se hará una versión más corta para las salas cinematográficas, que intuyo será más llevadera; y no porque la producción no esté bien relatada y no tenga brío y fuerza, sino porque los terroristas, hipertrofiados de ideología barata y alcohol caro, suelen ser planos y aburridos, de grandes palabras e ideas cortas.
Miembro del FPLP (Frente Popular para la Liberación de Palestina), Carlos intentó asesinar al dueño de Marks & Spencer. A continuación, empezó a trepar en la jerarquía terrorista y lideró una toma de rehenes del Ejército Rojo Japonés en La Haya, proporcionó armas a las Células Revolucionarias Alemanas y se escabulló de una detención en París matando a tres policías. Llegó a lo más alto perpetrando un espectacular secuestro de los ministros de la OPEP en Viena, a finales de diciembre de 1975. Bloqueado en Argel en el avión que utilizó para huir de la capital austriaca, prefirió el dinero que le ofrecía Arabia Saudí porque se consideraba un soldado y no un mártir, aunque sus compañeros lo vieron más bien como un mercenario y, en consecuencia, lo expulsaron del FPLP.
Su carrera de estrella mediática del terror va de Berlín Este a Siria, pasando –no sólo– por Bagdad, Budapest, Bucarest o Libia y terminando en Sudán, donde es detenido... y juzgado en Francia: su defensa correrá a cargo de un viejo conocido, el abogado de pobres diablos y demás rebeldes sin causa Jacques Vergès.
Assayas se ha situado a una distancia intermedia entre el ensayo político del Munich de Steven Spielberg –la cuestión de la violencia política, el sionismo y el antisemitismo, la relación entre el individuo y la comunidad, los derechos individuales y los derechos colectivos– y la recreación fiel que en la serie de la BBC Life on Mars hicieron de los años setenta en Gran Bretaña. El problema reside –como también le sucediera a Uli Edel con RAF. Facción del Ejército Rojo (2008)– en que el material de partida: los terroristas habituales, ese hatajo de analfabetos políticos que se creen una mezcla de Maquiavelo y Raskolnikov, no da para mucho, y a la quinta vez que les oyes pontificar sobre el imperialismo yanqui o las costumbres pequeñoburguesas te dan ganas de irte al Corte Inglés a comprarte un pijama de Calvin Klein, al Burger King a zamparte una XXL y a misa de doce en Los Jerónimos, y si es que oficia Rouco Valera.
En la película de Edel, el jefe de los servicios secretos alemanes, interpretado por Bruno Ganz, se pregunta retóricamente qué lleva a alguien a convertirse en terrorista, en un criminal político. Y se responde, enfáticamente: "El mito". Sin duda, se da en el terrorista habitual una inflación ideológica,que le hace vivir en una burbuja mitológica, siendo así que la mistificación de una causa le hace inmune a cualquier enfrentamiento con los hechos. Assayas va más allá y nos muestra con rigor pero sin innecesarios subrayados la banalidad del mal de un tipo que, si no fuera trágico, por el reguero de víctimas que ha dejado (aunque era tan inútil que fueron muchos más sus fracasos que sus triunfos), parecería salido del caletre de Ibáñez, el de Mortadelo y Filemón.
Carlos, terrorista arquetípico, se declara neomarxista, propalestino y defensor de los oprimidos. Lector escaso y fanático como Don Quijote, Carlos no es, en el fondo, más que una marioneta de Los condenados de la tierra de Franz Fanon, el teórico de la violencia tercermundista. Como sus correligionarios de la Baader Meinhof, resulta ser un resultadista de la política: lo más importante sería la acción en detrimento de las ideas y las palabras. El terrorista ama a la Humanidad (su mente minúscula adora las mayúsculas), aunque es implacable con los humanos, con los seres de carne y hueso. Y ya sabemos que estos personajes, tan superficiales como burbujeantes, atraen a los intelectuales y a los medios de comunicación de masas. Lo reveló, ay, Antonio Machado en su "Oda a Líster":
Si mi pluma valiera tu pistola.Afortunadamente, Assayas no ha puesto su cámara al servicio de las pistolas de Carlos, y su retrato del terrorista estrellado causa entre indiferencia y repulsión: machista y codicioso, putero y violento borrachín, tenía la frialdad del psicópata y atraía como un rockero, siempre rodeado de una serie de groupies adictas a las emociones fuertes y el sexo fácil, a la adrenalina mezclada con testosterona. Entre atentando en Berlín y estancia con todos los gastos pagados en Siria, Trípoli o Bagdad (desde El honor de los Prizzi no veía tantos planos de aviones yendo y viniendo), su vida refleja a la perfección lo que Ignacio Vidal-Foch retrató en Turistas del ideal. En este caso, Asesinos del Ideal.
A pesar de que el actor Edgar Ramírez es mucho más atractivo que el gordito y feúcho original, a Carlos no le ha hecho gracia esta película, basada en sus acciones terroristas, y ha interpuesto una demanda por unos millocenjos de euros. El camarada querrá seguir financiando a Hamás...
Ílich-Carlos-Chacal fue un Don Quijote contemporáneo. Del mismo modo que Cervantes, Assayas se muestra implacablemente escéptico y, tras la máscara de Carlos, caballero andante, guerrillero romántico, terrorista sanguinario, nos muestra a Ílich Ramírez Sánchez, un pobre diablo que hizo del asesinato una forma de vida y fue convertido en leyenda por obra y gracia de unos medios de comunicación instalados en la vedetofilia más patética.
Ahora mismo, Ílich se está pudriendo en una cárcel francesa, donde purga una condena a cadena perpetua. Enseguida, el mito de Carlos empezará a descomponerse en las pantallas de LCD y en las de cine.
CARLOS (Francia-Alemania, 2010, 333 minutos). Dirección y guión: Oliver Assayas.Calificación: 7 y Potente.
Pinche aquí para acceder al blog de SANTIAGO NAVAJAS.
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